Carta a mi Musa

Musa ¿donde jijueputa madre estas?

He intentado escribir algo estos dos últimos días pero me ha ganado la flojera, o la desidia o será la puta madre que la parió -espero que no a mi musa- pero no he tenido un solo pensamiento bueno que desarrollar. Me encuentro sin rumbo, con flojera y con muchos asiduos fans esperando el momento para devorar las palabras que escribo en una fracción de segundo de lo que a mi me cuesta ponerlas, y ni siquiera ponerlas en orden, por que no son tan exigentes, ellos lo que quieren es leer y de ser posible reir -ya de perdida pensar-; pero, no tengo nada que escribirles.

Ultimamente no te he visto, o talvez no te has acercado ¿será que me cambiaste por otro? si es así no me puedo extrañar, si yo sé que eres una puta como cualquier otra musa, solo que en mi estúpida imaginación pensaba que eras solamente para mí. Tu que das y nunca recibes nada a cambio, ni siquiera mis agradecimientos debes de estar pavoneandote con otro, dandole palabras y palabras en el teclado, miles de letras de las cuales otros gozarán y se llevaran el crédito que hasta hace poco fué mio. No estoy diciendo con esto que me vaya a morir, solo que mi EGO, cae al suelo cada vez que miro las putas estadísticas, porque de esto se trata musa, de mi ego, de aquel que puede levantarme a los cielos o el que puede arrastrarme tan bajo como para desear en este momento una botella de Ron Habana Club.

¿Donde te has metido? ¿Te he hecho algo? ¿Estas enojada quizás? Espero sinceramente poder encontrarte, que regreses, probar las mieles de tu inagotable inspiración, emborracharme de tu gracia y dormir bajo la cobija de tu resguardo. ¿Donde estas?

Imagina como me encuentro en este momento puesto que no puedo escribir nada bueno. O es acaso que ¿Me estas castigando por no ser cristiano? Por no ser creyente. Porque de creer creo, creo en mí, en mi capacidad, en el ser humano, en la vida misma, creo que puedo escribir mejor cada vez, y eso que no me pasa por la cabeza ser escritor, aquellos humanos que sienten que saben mas que un recoge basura, aquellos que creen pensar mas que un electrico, un usurero, un carpintero, que yo.

Sabes, ahora que dije lo anterior creo que no te necesito, nunca te he necesitado y no creo hacerlo, de hecho no se quien eres, la inspiración me llega sola, no necesito fumar mota, tomar alcohol, ni tener sexo para inspirarme, no creo que seas mejor que cualquiera de los escritores a los que tanto inspiras y los que tanto odio, aunque al estar escribiendo me odie a mi mismo. De ahora en adelante me declaro un no-escritor-sin-musa, eso hare. Adios Puta.

Fin.